Vengo de aquellos que duelen de tener vida,
de aquellos cuyo descanso es nunca,
donde sus pensamientos sueñan recostados sobre nubes grises.
Señor Yabro: ¡tan rancio que sabe usted!
¡tan insípido!
(...o, ¿su sabor no tiene nombre?)
De la última ficha del dominó en la hilera de la vida
personalmente
me dolió toda la muerte, toda completa
sólo por doler.
Y entonces camino hacia mí
decidido
como un dolor mal vestido
(que gusta de mí, y yo de él)
Mi ego esta tan sólo que ama a la guerra:
invadir reinos que no existen fuera del mío
(expandir fronteras)
Pena peor que deja la hambruna de no encontrar por qué hay dolor.
Tener que pronunciar lo que le pertenece al Otro
otro que se oye solamente como un mito
(imperceptible suspiro de transducción en la tela de signos que teje mi espacio)
Aquello que se llevan y que no está en mi manos
intriga la soltura
como un dolor de espalda a un costado de mi existencia
(por la cosa que no tiene nombre
y que se articula fuera de mí)
me incompleta.
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